la voz y el eco

2010-12-01T19:33:00.000-08:00

Beso que da contra el miedo de tu piel,

que entrega datos sobre mi decisión,

que arremolina restos del ocaso

y abre con sus labios la verdad.

Beso que no sabe de piedad,

que ocupa un espacio en la esperanza,

beso que sube el calor de las entrañas

y al mismo tiempo nos hace temblar.

2010-12-01T18:16:00.000-08:00

Cuando se encontraron sus miradas,

él y ella estallaron en un único instante,

tan largo y cálido como el aliento de una exhalación.

Y desaparecieron de ese tiempo que no existe

por acontecido o porvenir

y sin embargo lleva por destinos hambrientos

de ansiedades insomnes,

de recuerdos insondables,

de amaneceres inciertos.

Si agitan las alas soñarán despiertos

pero ese espacio inmenso develado

se apretará en sus ojos y no habrá despertar.

Cuando se encontraron sus miradas

él y ella escaparon en un mismo viaje

tan cierto y fugaz como el silencio de una bendición.

TIEMPO

2010-05-01T23:22:00.000-07:00

Partieron los días

como sombras del viento

cruzando espacios

cada vez más inciertos.

Y se quedó sin días el tiempo

abandonado en su eterno

devenir imponderable.

Como una nube

quieta para siempre.

Detenida.

VA EL DESEO...

2010-05-01T23:06:00.000-07:00

Imperceptible

como el matiz de mil cosas

acabadas

y amarrado,

con las velas enredadas

va el deseo,

mojado peso,

crujiente vaivén,

olvidando las claves

y las tretas,

contemplando

infinitudes,

barriendo mugre repetida.

El barco se pudre

y sueña el viento

de aventuras lejanas.

¿Dónde habran de morir

los sueños de mares

verdes o celestes?

¿Acaso esos trapos

no son alas

temblando de miedo?

CIUDAD

2010-05-01T22:51:00.000-07:00

Inmensa y quieta

apoyada en mis hombros

imposible, tremenda

derrama en mis espaldas

las calles de mi vida.

Triste

como amanece el silencio

crece

se apretuja

engorda sus costados y vigila los sueños

que se duermen transpirados.

creo

2010-05-01T22:39:00.000-07:00

Erraba el creo.
Ahí... el desierto.
Sin saber el horizonte que muestra más nada
vagaba lento y no se anima
todavía
a declararse extraviado
tibio
seco.
Estaba el creo
bajo siglos de piedra
y esperanzas de viento.

2010-05-01T20:22:00.000-07:00

Miro... Qué miro?

Estrujo... Qué obtengo?

Siento.... qué siento?

No veo. Lo percibo.

Estrujo la mirada,

que no siento,

como una hoja de papel

una hoja seca.

Aquí en mi mano,

fuerte y dentro

y tiro lejos.

No tan jos de mí.

mutilándome....perdiéndose

2010-05-01T20:04:00.000-07:00

El agujero que dejaste en mi corazón

al huir de mí

no logro aún llenarlo con nada.

Voy haciendo equilibrio

por miedo a chorrear

desde tantas heridas.

De a poco fui mutilándome

o mejor dicho, acaso fueron

los deseos en la basura,

el corazón que te di una noche

y los ojos que me robó un silencio

perdiéndose en las sombras.

2010-05-01T19:08:00.000-07:00

Ambos codos sobre la baranda,
los ojos metidos en la noche.

Es cierta
esta profunda conexión,
es indudablemente cierta.

La noche transmite un mensaje,
lo exhala,
lo capto al inhalar.

Relámpagos,
un piso once,
el calor de un amor se escapa.

Vos estás en otra cama.
Te veo mirando por la ventana
buscando la luna.

Yo estoy aquí
colgado de un balcón.

viaja el eco

2008-09-28T19:57:00.000-07:00

Noche de luna llena que abre el silencio como un abrelatas. Cada herida es un nuevo silencio, un eco que se apaga. Hace años que estaba intentando comenzar esta narración. Desmesurada empresa. Uno se decide a escribir cuando ya no tiene nada bueno por hacer. O no encuentra interés en nada.

Pasé por todas las etapas. La de escribir una novela fantástica, política, ensayos, poesía, relatos, cuentos. También sobre avatares estéticos se debatieron mis pensamientos. Ahora estoy decidido a escribir de la manera más experimental, más directa. Comencé una historia sin historia hace unos meses. Yo decía a las personas que se trataba de un proyecto de novela y cuando empecé a esbozar los primeros bocetos, párrafos de una historia desarticulada en varias,

decía que ya estaba escribiéndola. La novela no existe. Son apenas piezas, todas aparentemente independientes entre sí, acomodándose, relacionando sus bordes, interponiéndose. Y sin protagonista en común.

En tiempo de verano, las cosas parecen más soportables. Ahora recién es octubre pero los primeron calores se avecinan. En esta época se produce una descompresión corporal que nos invita al desparpajo. Y sin embargo, lo mío sigue siendo una ausencia inefable, remachada a un deseo que estalla. Aguarda la íntima instantánea que se derrite sobre mi piel de cocodrilo. Y se derrama. Miles de ilusiones sobre un río a punto de secarse.

Los amores han sido flechados por la incomprensión, en medio del hastío de cada corazón. A veces espero hasta el amanecer sin pensar en nada, a veces soy feliz. A veces se me estrujan las tripas hasta el lexotanil.

Viajo en colectivo y mi cabeza se proyecta a otra dimensión. Viajar parado es imposible. Pero al sentarme y a medida que el colectivo avanza van desapareciendo las preocupaciones más inútiles

pero que tantas veces me atormentan. Atravieso inconcebibles espacios de nada, de blancura absoluta, o leo algo, como esos momentos de "Tropico de Capricornio". Miller se precipita a atender las profundidades más tibias del subconciente herido.

Soneto

2008-05-28T13:13:00.000-07:00

Navegando entre la duda y la certeza,
respirando el deseo, la tibia decadencia
de este instante interminable que atraviesa
como un clavo la piel de la impotencia.

Nadie nos vio salir de aquel seguro puerto
a esta suerte de ultramar que sozobrando
como un trozo de un amor que ya se ha muerto
yace en la inmensidad sólo flotando.

En el destino de los restos que ahora quedan
se apaga una flor, crece un silencio leve
que buscan ahuyentar olas bravías.

Las miradas se encuentran y no pueden
descubrir las correntadas que se llevan
lo que pasó y lo que no llega todavía.

HUELLAS

2008-05-22T18:20:00.000-07:00

En el medio de esta desolación encontramos una huella. ¿Qué habrá de significar ese rumbo que marca? ? Es un destino cierto o una mera intención de llegar al sitio que buscamos denodadamente?

¿Es aventurado creer y confiar, es preferible cambiar el rumbo?

Mirando hacia adelante, sólo huellas o incertidumbre, sólo pasos en una cadencia dirigida.

Allá vamos, sin saber, sin conocer, sin detenernos.

Apenas soportable

2008-05-17T19:37:00.001-07:00

Apenas soportable es un viejo libro de oscuros poemas y relatos que publicara allá por el año 1994. De aquella experiencia, la página 31:

La memoria de la noche dibuja frío

tras la ajada grieta que gime tu muerte

en mis frágiles ojos callados de sombra,

cerrados por la piel brillante del silencio.

En calma mi noctámbulo suspiro lucha

rozando el rotundo eclipse de tu calor,

rematando el fuego feroz en retroceso

para inmolar a gritos su soledad colosal.